Quem escreveu isto

A conta só fechou depois. Eu pedia à minha mãe que colasse etiqueta nos meus lápis de cor, porque sozinho eu não sabia dizer qual era qual — e o pior sempre foi o marrom, porque a casca do lápis vinho parece marrom para mim, e a diferença só aparece quando a ponta encosta no papel. Ela me levou ao oftalmologista. O médico não fez teste nenhum: perguntou se havia daltônico na família, ouviu que meu avô era e que tenho um primo, e resolveu ali.

Sem poder confiar na cor, aprendi a inferi-la pela textura, pelo material, pelo que a coisa é. Se parece tronco, provavelmente é marrom. Levei esse hábito para todo lugar, e por muito tempo achei que era um remendo. Mas não parei de desenhar.

Nessa época eu queria ser inventor, e desenhava minhas ideias. Me lembro até hoje que o primeiro problema do mundo que tentei resolver foi o molho de chaves: achava aquilo desajeitado, e desenhei um em que as chaves saíam de um corpo só, como as lâminas de um canivete. Anos depois vi o objeto pronto, patenteado por outra pessoa. Não deu raiva. Deu a certeza de que a vontade estava certa e faltava método.

Mais velho abandonei a ideia de ser o Beakman, mas o espírito inventor não saiu de mim, e achei que na publicidade eu poderia seguir inventando — lá eles chamam de criação. Eu estava lá para ter ideias, sacadas, quem sabe ganhar prêmio, mas não para ser artista: o daltonismo seria meu arqui-inimigo de Photoshop. Contudo, no meu primeiro estágio na área de comunicação acabei fazendo uns cartazes de jornal mural no PowerPoint, e foram esses cartazes sem pretensão nenhuma que me arrumaram um emprego na criação. Fiquei quase dez anos nessa área. E em nenhuma das empresas por onde passei eu contei que era daltônico. Tinha medo de ser mandado embora.

Da criação publicitária fui para a criação de materiais de treinamento, onde sem querer querendo eu era designer de produtos e experiências resolvendo problemas instrucionais, sem ganhar o salário de um designer. Os treinamentos me levaram à gamificação, e minha primeira palestra sobre o assunto já era uma tentativa de inventar método. Tentei empreender com isso e não vingou, mas não por falta de conteúdo: toda vez que eu ouvia o briefing, percebia que o cliente não precisava de gamificação. Precisava de outra coisa.

Fui atrás dessa outra coisa e ela tinha nome: design de experiência. Anos depois fui atrás da coisa embaixo dessa também, e ela se chamava neurociência. Terminei uma pós na PUCRS em 2025, escrevi uma monografia sobre o que a neurociência tem a dizer para quem projeta interfaces, e este site começou como uma tentativa de traduzir aquilo.

Antes de eu descobrir que era daltônico, meu melhor amigo era cego. A gente brincava no corredor da escola com uma regra que inventamos juntos: eu tinha de ficar em silêncio para não ser encontrado. Era esconde-esconde para ele e pega-pega para mim. O mesmo jogo, duas regras, porque os corpos eram diferentes — e nenhum de nós tinha idade nem vocabulário para chamar aquilo de acessibilidade (ou de Flexibilidade e eficiência de uso, que o Nielsen escreveria quase dez anos depois).

Enquanto escrevia este site, essa infância voltou como pergunta técnica. Se o mesmo corredor precisou de duas regras, o que garante que uma lei de UX medida no corpo médio vale para o seu?

Fui conferir uma por uma. A Lei de Fitts foi medida em jovens destros num laboratório de 1954. A prova social, na Holanda. O efeito da posse não aparece entre os Hadza. E o número que eu mesmo repetia sobre daltonismo — 8% dos homens — vale para populações do norte da Europa: em Durban são 2,2%.

É por isso que aqui nenhum estado depende de distinguir matiz. Não é conformidade. É o método que eu usaria de qualquer jeito, porque é o único em que eu mesmo confio. A legenda do mapa cabe em três linhas e nenhuma delas é uma cor:

É a folha rabiscada de novo. A informação não some porque a cor falhou; ela está segurada por outra coisa, e o trabalho é achar qual. É o que eu fiz nas trinta e oito leis deste site, uma por uma.

Não escrevi isto para concluir nada. Escrevi porque continuo achando que a parte difícil de design nunca foi a tela, e porque desconfiar da primeira leitura virou ofício: é o que faço quando subo num palco, quando abro uma roda de conversa, quando publico uma ferramenta em vez de um artigo. Penso a profissão em voz alta e prefiro estar errado em público a estar certo sozinho. Duas coisas ocupam o resto do meu tempo, e as duas vieram desse mesmo hábito de pensar em voz alta.

Fora isso, coordeno trilhas no TDC e palestro sobre design, neurociência e IA aplicada. O inventor de sete anos continua achando que dá para melhorar o objeto.

No fundo é o mesmo trabalho de sempre, com método que o menino não tinha. Continuo organizando as chaves para que ninguém fique do lado de fora.